第512章 葬了苏东坡

常州，运河边的藤花旧馆。

大宋最有趣的灵魂，苏东坡，走了。

他结束了长达二十年的流放生涯，从天涯海角的海南一路北归，却还没来得及看一眼汴京的繁华，就病逝在了这半路上。

没有国葬，没有谥号，甚至连个像样的吊唁都没有。

因为在朝廷眼里，他依然是个“元祐奸党”，是个不合时宜的罪人。

……

运河边的一处荒坡上。

陈寻手里举着一把火把，站在一座新坟前。坟前没有贡品，只有堆积如山的手稿。

那是苏轼这一路北归写下的诗词，还有那本在海南没写完的《东坡农书》。

“烧了吧。”

陈寻的声音很轻，却不容置疑。

“先生！不可啊！”

苏轼的儿子苏过跪在地上，哭得泣不成声，死死护着那些纸张。

“这是父亲一生的心血……怎么能烧？怎么能烧啊！”

“留着就是祸害。”

陈寻弯下腰，从苏过怀里硬生生扯出一叠手稿。

“现在的朝廷是蔡京那帮贼子的天下。他们把你爹的名字刻在‘元祐党人碑’上，恨不得把他挫骨扬灰。”

“这些东西若是流传出去，不仅救不了大宋，还会成为这群疯狗咬死你们苏家满门的罪证。”

“而且……”

陈寻看了一眼那张写着“问汝平生功业，黄州惠州儋州”的纸，眼中闪过一丝悲凉。

“这大宋，已经配不上他的文章了。”

呼！

火把落下。

干燥的纸张瞬间被点燃。火舌卷起那些惊艳了千年的文字，化作无数黑色的蝴蝶，随着运河的热风，飘向了天空。

苏过哭晕了过去。

陈寻没有扶他。

他只是静静地看着火光，看着那个胖子的灵魂在火中彻底解脱。

火渐渐熄灭。

陈寻从怀里掏出一个油纸包，打开，里面是一块做得极烂、极入味的东坡肉。

这是他昨天亲手做的。也是最后一次做了。

“胖子。”

陈寻把肉放在墓碑前。

“吃饱了再上路。”

“那边的世界没贬谪，也没那一肚子不合时宜。你可以天天睡大觉，也没人逼你写文章了。”

“你歇着吧。”

陈寻伸出手，拍了拍冰凉的墓碑，就像当年在黄州拍着苏轼的肩膀一样。

“接下来的路，太脏，太血腥。”

“你这种心里只有清风明月的干净人，还是别看了。”

说完，陈寻转身。

他走得很干脆，没有回头，也没有流一滴眼泪。

因为长生者的眼泪，早在几百年前送别李白、送别杜甫的时候，就已经流干了。

剩下的，只有铁石心肠。

……

离开常州后，陈寻并没有回汴京。

他向南走，去了一家路边的铁匠铺。

“客官，打什么？”

铁匠是个光着膀子的汉子，正在挥汗如雨地打铁。

“磨刀。”

陈寻解下腰间那把挂了十几年的菜刀。

这把刀，切过黄州的猪肉，砍过惠州的荆棘，杀过海南的病牛。刀刃已经钝了，上面还沾着些许洗不掉的油渍。

“这刀……”铁匠拿起来看了看，嫌弃地摇摇头，“都卷刃了，还生了锈。客官，换把新的吧，这破刀切菜都费劲。”

“不切菜。”

陈寻看着那暗红色的刀身，眼神变得如同深井般幽暗。

“那是切什么？”铁匠随口问道。

“切人。”

陈寻吐出两个字。

当啷！

铁匠手里的锤子掉在了地上。他惊恐地看着眼前这个看似普通的老头，只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖。

那不是杀气。

那是比杀气更恐怖的……死气。

“磨……磨……”铁匠结结巴巴。

“磨快点。”

陈寻扔出一锭银子，那是苏轼临终前塞给他的全部家当。

“要快到……能切开骨头的那种。”

……

半个时辰后。

陈寻提着那把寒光闪闪、仿佛脱胎换骨的菜刀，走出了铁匠铺。

他走到河边，脱下了那件穿了几十年的破羊皮袄。

这件袄子上，有范仲淹吐的血，有苏轼蹭的鼻涕，有海南的泥土，也有岭南的烟灰。

那是文人时代的印记。

“哗啦——”

陈寻把羊皮袄扔进了河里，任由它顺水漂流。

他换上了一身利落的短打，黑布缠头，裤腿扎紧，露出了一身精壮的肌肉。

那股子从苏东坡身边沾染的文人气、烟火气、嬉皮笑脸气，在这一瞬间，荡然无存。

取而代之的，是一股令人窒息的煞气。

那是他在战国战场上横扫六合、在汉匈战场上封狼居胥、在玄武门之变中喋血宫门……积攒了一千年的修罗煞气。

“文人的戏唱完了。”

陈寻抬头，看向南方的天空。

那里，有一颗妖异的红星正在闪烁，那是乱世的征兆。

江南，睦州（今浙江淳安）。

一个叫方腊的漆园主，正带着一群吃不上饭的百姓，在摩尼教（明教）的旗帜下，磨刀霍霍。

而在汴京，那个叫童贯的太监，正统领着大宋最精锐的西军，准备南下大开杀戒。

乱世开始了。

“苏胖子，你用笔救不了这大宋。”

陈寻摸了摸冰冷的刀锋，嘴角勾起一抹残忍的笑。

“那就让我用刀……”

“给这大宋……放放血。”

他大步向南走去。


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